"LA MACHINE"

...Y aquí estamos, una noche más, para descargar las profundas raíces del misterio, en nuestro programa "Milenario 9"... Es la noche de los relatos de los oyentes, tanto reales como imaginarios... Casi siempre, es evidente la diferencia, pero hoy... hoy, será el público quien lo dictamine... la historia de esta noche se llama "LA MACHINE", es decir, "LA MÁQUINA" en francés... Gerardo, cuando quieras...

"Esta es mi historia, puedes creertela o no, pues yo corro suficientes riesgos para contártela, y que de esa manera, no te pille desprevenido... Llevo varios años trabajando en una empresa de recobro a morosos, y he pasado por casi todas las etapas: teleoperador (en todos sus niveles), coordinador de grupo, y hace varios meses fui ascendido a jefe de turno... Yo pensaba conocer la empresa, de todas formas, no hay gran misterio en dos oficinas alquiladas en un polígono de Tres Cantos, ¿verdad? dos oficinas son dos oficinas, y ya está... por mucho que haya algunas dependencias a las que esté vetado el acceso a todo el mundo, salvo a quienes posean la tarjeta negra...

En el edificio, absolutamente todo está controlado por las máquinas, los vigilantes de seguridad armados hacen su trabajo, y desde el mismo momento en el cual un trabajador o un visitante accede a las instalaciones, es incluído en el sistema... Las amables recepcionistas les piden el DNI, una huella dactilar y una minúscula muestra de ADN, "para nuestros archivos temporales", por supuesto verifican si son una visita ordinaria (moroso), de "categoría" (moroso de mucho dinero o representante legal), y por supuesto, "socio fundador o accionista"... Cuanto más se eleva una persona en el escalafón, más oscura es su tarjeta, mayores son sus privilegios, y también su acceso... Con mis años de servicio y mi impecable lealtad a la empresa y sus principios, he conseguido la negra de primer grado...

Por supuesto, una persona con "tarjeta blanca" solamente accederá a los torniquetes de la entrada, y la sala de visitas de nivel 1, que siempre se mantiene a 19 grados, y tendrá que ir a mear a los baños del pasillo; alguien con la "tarjeta gris perla" será recibido en la sala 2, con derecho a baño propio y a café y bollos; el pase "gris marengo oscuro" de los socios les lleva a la sala 3, con televisión por cable para la espera, aire perfumado y ozonizado, y quizás pueda pasar al servicio de los directivos. Eso sí, nadie, jamas, accede a los despachos de la de la zona restringida, donde viven y trabajan los informáticos y los directivos de mayor nivel...

"Entre las mayores innovaciones de la empresa, destaca la de "informático residente". ¿Tan grande es la dependencia de los sistemas?"

Nosotros inventamos el concepto de "informático residente", con tres cómodos turnos, promociones interna, desarrollo de nuevos y más eficaces programas de recobro... puesto que la genialidad de la empresa es permanecer activa las veinticuatro horas del día: cuando no se está llamando a los morosos, los sistemas revisan los archivos, calculan los porcentajes de beneficios, dictaminan si es necesario o no "externalizar el servicio", recurriendo a otras empresas más "persuasivas", y también se ocupan de localizar empresas similares a la nuestra en situaciones desfavorecidas, a quienes se le pueda comprar por cuatro euros su cartera de clientes... "La banca siempre gana", ya saben...

"Siempre es muy importante motivar a los empleados..."

Puedo comprender que a veces, sea necesario olvidarte de parte de tu humanidad para recobrar lo más posible, y sobre todo, sin remordimientos... "Ellos se lo han buscado por pedirnos un crédito... No les hemos puesto una pistola en la cabeza... Los intereses estaban muy claros en la letra pequeña"... Estos mensajes de manera automática, dan la vuelta por todas las paredes de la oficina, como si fueran un mantra de la perfección... y de la deshumanización, puesto que de eso se trata, de convertir a personas normales y corrientes, en perfectas máquina de recobro, capaces de llamar veinte veces al día, no solo al moroso, sino a sus amigos, familiares, jefes, compañeros de trabajo... Como si el lema de la empresa fuera "O pagas, o te jodemos la vida". Y todo es perfectamente legal...

"¿Y cómo funcionaba el sistema?¿Lo de ahora es muy distinto?"

Antes, cada día se le asignaba al operador un determinado listado de clientes, en función de sus niveles de morosidad, al terminar la jornada, lo devovían a sus coordinadores, no sin antes dejar constancia en el sistema de las modificaciones... Luego, se cambió al automarcador, las llamadas a realizar entraban  en las previsiones de cada operador, y el procedimiento era casi automático; para las llamadas salientes, se escogía el mismo "modus operandi"... Pero hace tres meses, la situación cambió en un solo fin de semana. Cosa excepcional, toda la plantilla libró aquél sábado del mes de marzo, y el lunes, al regresar a sus puestos, se encontraron con un sofisticado modelo de cascos, que incluía "por motivos de identificación laboral" un chip analizador del ADN, en contacto directo con la parte posterior de la oreja derecha... Y según pasaban los días, empezaron los cambios: los ratios de objetivos se conseguían y superaban semanalmente, disminuía la morosidad de los clientes, se incrementaban los beneficios de la empresa, y los operadores adoptaban un tono vocal monocorde, que inspiraba confianza en los deudores, aunque habían perdido la posibilidad de expresar sentimientos durante la jornada...

"Entonces, estamos hablando poco menos que de control de las mentes de los operadores..."

En efecto... pero no es algo que se limite al turno de trabajo, los efectos de la exposición a los transmisores neuronales se mantienen cada vez más tiempo, y es algo que afecta a las familias, los amigos... No desconecta, se convierte poco menos que en una máquina sin sentimientos... No tengo nada en contra del trabajo duro, pero empiezo a tener miedo de que sea contagioso... Y la culpa la tienen los nuevos servidores de la planta baja, lo sé: hace un par de noches, pude seguir el rastro de los cables de todos los cascos de teleoperadores, y van a parar a la misma máquina, con su pulsante color azul... Lo he comprobado, lo he visto con mis propios ojos, lo estoy viendo ahora mismo..."

"Según usted, la máquina se está haciendo con el control de las mentes, dentro y fuera del trabajo... Y su plataforma aglutina a quinientos teleoperadores, ¿verdad?"

"Por motivos ajenos a nuestra voluntad, esta conversación será interumpida en cinco, cuatro, tres, dos, uno..."


" .... Aquí estamos, una noche más, para descargar las profundas raíces del misterio, en nuestro programa "Milenario 9"...  Como sin duda recordarán del programa de ayer, estuvimos hablando con una persona que se identificaba a sí misma como Gerardo Àlvarez Cienfuegos, y que la conversación se interrumpió de manera extraña... Esta mañana, nos hemos puesto en contacto con la empresa, donde nos han confirmado en ni trabaja, ni ha trabajado para ellos ninguna persona con dicho nombre ni datos, y que no existe ningún tipo de micro-implantes neuronales por contacto ni de ninguna otra manera... ¿Imaginación o realidad? Cualquiera sabe... Por cierto, ya tenemos un nuevo misterio, para que nuestros oyentes opinen: esta mañana ha sido rescatado de la parte superior de una torre de alta tensión el cadáver de un hombre de mediana edad... Nadie entiende ni cómo llegó allí, ni cómo pudo quedar colgado. Al parecer, presentaba unas extrañas quemaduras en los labios y en la parte posterior de la oreja izquierda..."

EN EL SÓTANO...

locuranomásbienlollamaríavenganzayjusticiaysentidopoético.... Tanto tiempo pensando sola, que me olvido de separar las palabras... No puedo verlo bien, pero lo siento, los restos de mi vestido se empapan de nuestras sangres, solo se trata de ver cuál de los dos muere antes, espero no ser yo, de todas formas, estoy acostumbrada al dolor y a la desesperación, llevo casi cinco meses en el infierno... En cuanto a él, los dientes humanos pueden ser un arma formidable... cuando tienes sed y hambre...y sabes que de todas formas te estás muriendo... ¿Por qué no lo intentaría antes?

Todo parecía muy distinto al principio, cuando nos encontramos haciendo auto stop en las cercanías de Villaviciosa... Había quedado con mis amigas en Boadilla, necesitaba el dinero para empezar bien la noche, y decidí pedirle a cualquiera de los conductores que paraban en la gasolinera de la rotonda que me llevase al punto de encuentro... Pero a esas horas de la tarde, los coches eran muy escasos... Varios no me gustaron... un par de "bakalas" con la música a todo volumen se ofrecieron voluntarios, pero no me gustaba nada la manera en que me miraban... Claro que yo llevaba puestos mis leggings negros, el vestido corto, blanco y con florecitas, y unas sandalias de plataforma, además de mi famoso bolsito Tous... A mi viejo le costó una pasta, pero era perfecto para mi look, un poco a lo colegiala... y otro poco de zorrita adolescente...

Dos o tres coches más, y  apareció mi caballero andante: el típico cuarentón con pintas de profesor de instituto público, no muy alto, pelirrojo, no muy fuerte, con un Ford Fiesta verde oscuro... Cuando me acerco a él para preguntarle si puede llevarme, baja la ventanilla, huelo el típico ambientador de pino de los que te ponen en el taller, y escucho a Bob Marley... Creo que fue por eso, por la música, me hizo confiar en él... y su voz... "Si no te importa que antes hagamos una parada, será para mí un placer llevarte...", me dice... y yo le respondo que "no, qué va, no hay problema"...

Nos ponemos en marcha, al cabo de unos diez minutos, sale de la carretera y accedemos al área de servicio... "¿Te importa si paro un momento? He quedado con un amigo... No tardaremos nada... ¡Eh, Christian!", me dice, mientras mira hacia alguien que en teoría se acerca por mi lado... Me giro yo también, pero no veo a nadie... En ese momento, comprendo que se terminó mi suerte: noto un fuerte pinchazo en el cuello, y al girarme hacia él, veo que tiene en la mano una jeringuilla hipodérmica... y me desmayo...

Me despierto atada y amordazada, con cinta americana, en el maletero del coche, envuelta en una manta, y con un cojín debajo de la cabeza... La tapa del maletero no cierra bien, hay unos pequeños agujeros para ventilar hacia dentro del coche, y no entra nada de luz solar... En algún momento durante el viaje, que se prolonga varias horas, noto que ya no tengo puestos los leggins, ni las braguitas de "Hello Kitty"... Me llevo las manos a los muslos, están cubiertos de algo pegajoso... Al final, no perderé la virginidad con Ramón, al terminar el Bachillerato... Noto un cambio, hace ya tiempo que no rodamos por asfalto, debe ser una carretera secundaria, de acceso a una casa o parcela... ¡Igual tengo una posibilidad de gritar, de patalear, de ser vista por alguien!

Pero no es así... Escucho la puerta de un garaje al abrirse, el coche se para, la puerta se cierra, se abre la puerta del conductor, y mi "paladín" abre el maletero... Se inclina sobre mí, me carga como si fuera una alfombra en su hombro derecho (tiene mucha más fuerza de lo que pensaba), intento rebullirme, pero no puedo... Veo el suelo de cemento que se convierte en gres blanco (¿la cocina?), y luego abre una puerta, debe pesar mucho, y bajamos por las escaleras... En cuanto pulsa el interruptor de la luz, se encienden centenares de bombillas de navidad en las paredes, con esa frase machacona, que tendré tiempo de aborrecer: "We whish you a merry christmas, we wish you a merry christmas, we wish you a merry christmas, and a happy new year" ... No me dice nada, me tira sobre una cama que tiene las patas atornilladas al suelo, un colchón viejo y unas sábanas de dudosa limpieza... y me encadena por el tobillo a la pata izquierda...

Antes de subir por las escaleras, me dice: "Respeta las reglas, y vivirás... un poco más que tu predecesora..." Cuando llega a la parte superior de las escaleras, me dice: "Estás en un sótano insonorizado, la puerta es totalmente estanca... Dentro de un rato, hablaremos..." Y me deja allí, atada como una morcilla, sobre el colchón... No tengo ninguna referencia del paso del tiempo, la oscuridad es absoluta... pasan varias horas... y se encienden las odiosas luces... y suena la musiquita... y está a mi lado... Lleva un vestido de verano, grande... Me desata las manos, pero antes me ata con unas esposas y una cadena larga al pie de la cama... "Si haces lo que te digo, comerás, beberás, y podrás lavarte y tendrás ropa... Si no me obedeces, perderás todos los privilegios... y sufrirás... Ahora, desnúdate... ¡Desnúdate!"

Quizás tardé más tiempo del que debía, porque me dio una bofetada tan grande que me tiró contra la pared, donde mi cabeza se golpeó con fuerza... "¿Acaso piensas que hay algo de ti que ya no haya visto?¿Piensas que no aprovechamos bien el tiempo en el asiento de atrás? No has sido ni la primera, ni la última, recuérdalo... Ahora, desnúdate, y lávate, sobre todo el coño y el culo, en esa palangana... Pero no tires el agua, te servirá para ir al baño..." Y entonces lo veo, uno de esos retretes de camioneros moros... Me desnudo, hace bastante calor, creo que solo pensaba en someterme, pero al verme allí, vulnerable, a mis catorce años, se excita otra vez... "Túmbate en la cama, con las piernas abiertas...", me dice, mientras sujeta mis muñecas al cabecero con otras esposas...

Pasan las horas, me adormilé... La oscuridad es absoluta, empiezo a ver extrañas luces debajo de la escalera... No puedo calcular el tiempo que ha pasado... y de repente, está otra vez a mi lado... No puedo verlo, pero lo escucho respirar... "Gafas de visión nocturna, cariño... Nunca sabrás si estoy o no contigo... Incluso así, eres hermosa, muy hermosa... Ahora, te soltaré las manos y la pierna, lávate en la palangana, y ve al baño..." Oigo un "clik", de mando a distancia, y allí está él... Por lo menos, me deja vestirme, y para comer, me deja el contenido de una lata de sardinas en plato de plástico, media barra de pan, y una botella grande de agua... "No seas glotona, tiene que durarte todo el día..."

Y así pasaba el tiempo... violaciones... palizas... humillaciones... golpes... largos periodos de oscuridad, sin comida ni agua... y cuando él bajaba... sexo... Tres veces a la semana, me obligaba a desplazarme al rincón derecho del sótano, me ataba a dos argollas de las paredes, y me limpiaba con el chorro a presión de una manguera del calibre 25... Yo solo quería complacerle, para que se fuera pronto: tenía muy claro que nadie me iba a ayudar... Cosa rara, me bajó un tubo de lubricante íntimo, quizás porque le molestaba sentirme tan seca... y los días que estaba con la regla, no recuerdo si fueron tres o cuatro veces, me obligaba a ponerme unos espantosos pañales de abuela, y al no poder follarme (nunca le interesó el sexo oral), me golpeaba... Él trabajaba por las mañanas, quizás de comercial, o bien de profesor en un instituto, y me imaginaba la escena, observando a sus alumnas de mi edad... y excitarse recordando que yo estaba en su casa, en el sótano...

No pensaba en escaparme, sabía que no era posible, que tampoco era viable pedir ayuda, porque nadie venía jamás a la casa...  Y quizás no lo habría intentado, de no ser por el embarazo... Supongo que no debería extrañarme, pues follábamos mucho más que la mayoría de las casadas en edad de concebir, a veces tres o cuatro veces seguidas (sigo pensando que utilizaba las pastillas azules)... En otras circunstancias, y para un rollo de una noche, cualquiera sabe... Pero cuando según mis cálculos se cumplíó la segunda ausencia de regla, decidí escaparme, como fuera... No podía moverme de la cama, al menos del alcance máximo de la cadena... Si lograse encontrar un arma, algo afilado, cortante, y sorprenderle... A oscuras, durante las horas de soledad, exploraba cuidadosamente mis "dominios": la cama, el somier, el colchón, la palangana, el retrete moruno... Nuestra "relación" se había vuelto más tensa, ya no me deseaba tanto, creo que a veces, lo hacía solo por "cumplir", y con tanto tiempo sin lavarme como es debido, y comiendo latas de conservas, no debía tener muy buen aspecto... y comprendí que era cuestión de días que me matase... para salir a buscar a otra desgraciada...

Pasé mucho tiempo debajo de la cama, intentando soltar una de las piezas de aluminio que formaban la estructura... me costó varios días, y muchísimos cortes en los dedos que tenía que disimular cuando él bajaba en una de sus cada vez más espaciadas visitas... Incluso pensé en amputarme el pié, como el zorro, pero si conseguía obtener el suficiente filo a base de doblarlo, golpearlo y frotarlo contra las paredes, quizás podría hacerle el daño suficiente... o matarle...

Supe que iba a matarme en cuanto le vi bajar las escaleras... Me tumbé sobre la cama, después de quitarme la túnica lo más sexy que pude... "Venga, hagamos el amor, por última vez... Por los buenos tiempos... por cuando me enamoré de ti... porque has sido el primer hombre de mi vida, recuérdalo..." Él tenía algo escondido en la espalda, supuse que un cuchillo, no parece ser de los que usan pistola... Intenté provocarle... a dos pasos de la cama, se quitó los pantalones del chándal, y los calzoncillos... No necesitaba animarse mucho... pero yo sí necesitaba que se tumbara encima de mí... Esta vez, no esperó, no hubo lubricación, ni nada...

Se olvidó de encadenarme al cabecero... Aquella era la oportunidad que esperaba: saqué el improvisado y pequeñísimo cúter artesanal de debajo de la almohada (había probado el filo detrás de mis rodillas), y le asesté dos profundos tajos a ambos lados del cuello... La sangre empezó a manar de su cuello, mientras yo le sujetaba la cabeza contra mí, y le mordí con fuerza... Entonces noté dos rápidas puñaladas en el vientre... Es cierto, él se estaba muriendo, solo siento no haberlo hecho antes... pero yo también... Jamás podría escaparme del sótano, las llaves de las esposas estaban colgadas junto a la puerta de entrada... Por eso, le dije: "Nos veremos en el infierno... con tu hijo"...

NUESTRAS VOCES EN EL VIENTO...

"No... amor mío...", luego, un pequeño estruendo, luego otro, el olor a pólvora y a cordita... Un amargo dolor en el pecho... otro en la cabeza... y la caída, a cámara lenta, en la piscina... y se terminó... Todo... nuestra vida, para empezar... y luego, nuestro amor... Era lo más lógico, lo sé... La única manera de conseguir que la compañía de seguros pagase algo... y tú rehicieras tu vida... con el otro...

Es cierto, cuando te mueres, en aquellos segundos o minutos que yo pasé desangrándome y luchando por respirar en la piscina, toda tu vida pasa por delante de tus ojos... y a veces, puede ser una tragedia... otras, una comedia... y en mi caso, una larga sucesión, pero no de momentos hermosos, sino de engaños... y mentiras... ¡Cómo pude ser tan imbécil, para creerme lo de tus reuniones fuera de casa hasta la madrugada, o aquellas noches en las que volvías oliendo a tabaco de pipa, y a "after shave"! ¡Y los fines de semana, con los "cursos de formación" en varios Paradores, sobre todo el de la Sierra de Gredos! ¿Y aquella vez, cuando encontré en tu bolso la tarjeta de una encantadora posada junto a un embalse, cuando se suponía que era una "reunión de trabajo"?

Está claro, cuando uno nace imbécil, muere imbécil... Como vivimos en Velilla de San Antonio, y yo trabajo desde casa (soy novelista y blogger), me encargaba de los dos niños, de traerlos y llevarlos al cole, las cuentas, los seguros, la intendencia... mientras tú aprovechabas a fondo tus grandes dotes como relaciones públicas, para ir prosperando de intermediario con los medios, "personal manager assistant" de algunos personajes poco recomendables... y también de blanqueo de capitales... Aunque, por supuesto, eso no me lo decías, pero resultaba evidente, por tu nivel de ingresos... Como aquella mañana, en la que compraste por un precio ridículo este chalé, siendo la tuya la segunda puja, pero la única con los fondos necesarios (más tarde me enteré de que amañaste la subasta, con un par de comisiones y un "servicio especial" al licitador)...

A veces, me preguntaba qué hacía una mujer de tu atractivo, con tu enorme belleza, personalidad y capacidad de convicción, con una persona como yo, un "hombrecillo gris", cuyo mayor valor en esta vida era amarte con locura... Por eso, no sospeché nada cuando nos hiciste el seguro de vida y el testamento, a los niños y a mí... Carmina, tan llena de vida, con sus seis añitos... y Victor, el hombrecito de la casa, con doce... Tu corazón debe ser una masa gris, podrida y agusanada, para haber tramado este plan...

Dentro de nada, llamarás a la Policía, no sin antes pegarte un tiro en la pierna y otro en el estómago, pero en el punto preciso para que el daño sea mínimo, y que las ambulancias lleguen a tiempo para salvarte "in extremis"... Primero te pusiste los gruesos guantes de cocina, luego te agachaste detrás de Carmina, para no verle la cara, y le rebanaste el cuello, de izquierda a derecha, con un afiladísimo cuchillo para sushi... Victor te costó un poco más: estaba leyendo en su cama... Luchó, casi te arañó, mientras intentabas asfixiarlo con la almohada, subida a horcajadas sobre su cuerpecito... pero al final, lo conseguiste, mientras sus patadas, sus golpes, se volvían más débiles... y tú, cacho guarra, te ponías caliente con la muerte de tu hijo... y le disparaste en plena cara a través de la almohada...

Yo no me enteré de nada... Estaba en el sótano, mirando el jardín por la claraboya, imaginando mil mundos de tinta, en los que tú eras mi reina, y yo el rey... Me hiciste salir con una excusa cualquiera, que había un bicho muerto en la piscina, una zarigüella o algo parecido... No me diste explicaciones: un tiro en el corazón, otro en la cabeza, los dos mortales por necesidad... Caí a la piscina... Y al morir, lo comprendí todo... Y me enteré de todo...

Llevabas más de dos años acostándote con tu jefe, quien era tu socio en algunos de tus negocios inmobiliarios, como la compra y venta de terrenos y de chalés durante los últimos años; el servicio de blanqueo de dinero mediante la construcción de torres de pisos en Benidorm (a todo lujo, con lo que incluso reportaban beneficios a los inversores)... Decís que os amáis, que todo fue por amor, incluso mi muerte y la de tus hijos... Por que no querías dejar cabos sueltos, ni sentimentales, ni de ningún otro tipo...

¿Cómo se valora la muerte de un niño, de un hijo, según las compañías de seguros? Muy sencillo: en función de su juventud: cuando te restablezcas de tus heridas, recibirás ciento cincuenta mil euros por la muerte de Carmina; doscientos cincuenta mil por la de Victor; cerca de un millón por la mía; doscientos cincuenta mil por tus heridas... y piensas demandar a la compañía de seguros por el mal funcionamiento de la alarma perimetral (que tú saboteaste la noche anterior), nunca quisiste cámaras en casa... por vulnerar la intimidad.

Y tú, la pobre viuda desgraciada, contarás a la Policía y a los investigadores de la Brigada que al llegar a casa, extrañada por no ver a los niños, miraste por todas partes... No pudiste evitar abrazar a tu hija, tan pequeña, tan desvalida con su peto vaquero y sin sandalias, te manchaste con su sangre... Luego, seguiste el camino hacia el cuarto de tu hijo, pobrecito, y lo viste allí, en su cama, asfixiado... y también lo abrazaste, con lo que sus epiteliales llegaron a tu cuerpo... No consiguió arañarte, ¿recuerdas? y seguías con los guantes puestos cuando le mataste... pero será muy difícil justificar el rastro de tu flujo sobre él...

Y luego, por supuesto, la teoría del intruso... "Mientras me dirigía al jardín, escuché dos explosiones atenuadas, pensé en petardos... pero no lo eran... llegué a tiempo para ver a mi marido caer en la piscina, con un gran charco de sangre diluyéndose en el agua... Y allí estaba él, un tipo rubio, muy alto y muy flaco, con una gran pistola entre las manos... Intenté gritar, pero el horror me lo impedía... Luego, me disparó dos veces... Llevaba guantes... y tiró la pistola a la piscina... No, por supuesto que no le he visto en toda mi vida... Es una de las peores experiencias que he tenido nunca..."

No, querida, no... No tienes la menor idea de lo que es experimentar el terror, el más puro y más abyecto... Porque en la muerte, me encontré con tus hijos... y todos nosotros tenemos cuentas corrientes contigo... Solo para empezar, cada vez que te folles a alguien, sea quien sea, y hagas lo que hagas, verás siempre la cara y el cuerpo de tu difunto hijo, deteriorado por la putrefacción, o bien tal y como estaba cuando lo mataste... Pobrecito, habrá que darle gusto en algo, puesto que le robaste la adolescencia... y cualquier tipo de experiencia sexual... Cada vez que te mires en un espejo, será Carmina, la dulce y desvalida niña, quien te preguntará "¿Por qué?", con la sangre resbalando por el cuello, como jamás te atreviste a verla... y también en cualquier superficie reflectante, pronunciando tu nombre con la garganta rajada... En cuanto a mí, apareceré a tu lado, siempre... y notarás mis gélidos dedos, mi respiración en tu nuca, te despertarán mis ronquidos...

Estaremos siempre contigo, querida... Siempre... Arruinaremos tu vida, tu trabajo, tus amistades, tus relaciones sociales, tu romance, tus inversiones, todo... Unos te considerarán loca... Otros, perturbada... Algunos imbéciles dirán que eres una pobre viuda confundida por el duelo... También iremos a por tu jefe, pero con él tendremos piedad: sólo le volveremos loco... antes de matarle...

Pero solo tú sabrás la verdad... solo tú conoces tus pecados... y ni siquiera en la locura encontrarás consuelo, porque estaremos más cerca y más dentro de ti... y siempre, mientras vivas, escucharás nuestras voces en el viento...

Y, por supuesto, cuando mueras te llevaremos con nosotros, a lugares tan sórdidos y peligrosos, donde tu sufrimiento no tendrá fin... donde el día y la noche son iguales, y el dolor permanente... Tienen un lugar especial allí abajo, para gente como tú...

Y entonces, y solo en ese momento, podremos ser libres de volver al Purgatorio... pues al vengarnos de los dos, al llevaros a la locura y a la muerte, no tendremos derecho al cielo...