AVISO: ESTA HISTORIA NO TE GUSTARÁ... NO ES UNA DE TANTAS HISTORIAS DE FANTASMAS, DE CASERONES, DE CHICAS DE LA CURVA NI DE SCARY MOVIES... ES UNA HISTORIA TODO LO REAL QUE LA HE VUELTO A VIVIR... Y HABLA DE LOS OLVIDADOS, DE LAS VÍCTIMAS, DE AMBOS BANDOS, DE LA GUERRA CIVIL...
SI NO QUIERES SEGUIR LEYENDO, ESTÁ EN TU DERECHO... SI NO QUIERES CREERLA, TAMBIÉN... PERO HOY HE CONSEGUIDO ENCONTRAR LOS IMPACTOS DE BALA EN EL MONOLITO DEL CEMENTERIO ABANDONADO, LOS DE PISTOLAS "TOKAREV" Y DE "FUSILES MAUSER"... ALLÍ ESTABAN... Y SEGUIRÁN ESTANDO... TAMBIÉN ESTABA, EN SU PUESTO DE SIEMPRE, LA "FLOR DEL CEMENTERIO", CUARDIANA DE LAS ÁNIMAS QUE VIGILA DESDE CERCA...
NO TE PIDO QUE LO CREAS O NO... RECUERDA QUE NI SIQUIERA ESTAMOS SEGUROS DE NUESTRA MUTUA EXISTENCIA A AMBOS LADOS DEL MONITOR... PERO SÍ TE PODRÍA MANDAR LAS COORDENADAS DEL GPS... SIEMPRE Y CUANDO LA GUARDIANA TE REVELE EL PRIMER IMPACTO...
Es una historia de sangre y lágrimas, la que rodea al viejo cementerio, en las postrimerías de Madrid, y muy cerca de un famoso parque, inútil erial de agua reciclada y turistas agotados... Localicé las tres ubicaciones hace meses, una tarde de invierno, con el sol declinando... lloviznaba, entonces, y hacía frío... pero al rebuscar documentación para uno de mis articulos más serios en los otros "blogs", encontré la referencia, de 1941, a un viejo panteón familiar abandonado, en "cuya tierrra anegada de sangre de ambos bandos no crecía nunca nada".... En otro fragmento de 1967, creo que de el periódico "El Caso", hablaban de "la guardiana de los dos bandos, la única que siempre permanecía vigilante, para que no se olvidasen aquellas noches de plomo y cordita que marcaban las paredes y tapias del cementerio... (...) Es una joven, vestida de negro, enlutada, con mitones raídos, y al sonreir, comprendes que jamás te hable, mientras que con la mano extendida te señala el siguiente cementerio..." También se hacía referencia, esta vez en los archivos digitalizados del "ABC" de Madrid, a las "extrañas apariciones cerca de la Parroquia de Santa Adela, la s rogativas por las ànimas de los difuntos" y las "luces en la noche"....
Hoy, con el ocaso, he vuelto... Ella ha desmaterializado todo, como si fuera una extraña niebla, surgida del dolor y del tiempo, y me ha indicado el recorrido... A pesar de todas las capas de cemento que se han aplicado en las paredes exteriores, su dedo ha ido revelando uno tras otro los balazos... Luego, la luz ha disminuido, y durante un tiempo, han empezado a caer los cuerpos, en el exterior de la tapia del panteón... Se supone que eran los "rojos" fusilando a los "nacionales"... pero ella de todas formas no podía hablar... Las insignias, las voces, los uniformes, de todas formas, se correspondían...
De noche y de día, pero sobre todo al amanecer, se amontonaban los muertos dentro y fuera... Algunos piquetes de enterramiento, compuestos por las viudas y los huérfanos de lo que siempre había sido un tranquilo pueblo, arrojaban a sus difuntos en los viejos panteones desacralizados... por allí donde pasaban las raídas botas, dicen que no volvió a crecer la hierba... Y hoy, ni siquiera con el zoom de la cámara, he visto la menor partícula de verdor... Y con sus seis extrañas cruces, desde una de granito en la cimera, hasta las grabadas en las jambas de la puerta, parece que vigila, siempre, la muerte...
Un tiempo después, los gritos, las voces de mando, venían del otro lado... Pero allí eran muchísimos más... Las ametralladoras alemanas hacían repiquetear su danza de muerte sobre los cuerpos, de madres, hijos, nietos, abuelas, soldados, todos ellos "traidores y rebeldes"... Nunca había tiempo para recogerlos como es debido, se lanzaban por encima de la valla cerrada pr el cura que se fugó en los primeros días de la guerra, acusado de dar la absolución a campesinos de ambos bandos... Si te fijas, la primera tumba, justo frente a la corroída verja, cerrada con una cadena y una gruesa llave partida, es de 1916, y la última fecha grabada es de 1980...
En aquella lápida, cuyo centro fue tapado con ladrillos arrancados de otras tapias y tumbas de la zona, se utilizó como medida, para los fusilamientos... Pulcras hileras de balazos marcan el nivel de la muerte... Los cadáveres, en aquellos días, no se sacaban del cementerio... por lo que el nivel de los disparos se elevaba (a nivel de estómago) desde los sesenta u ochenta centímetros, hasta casi los dos metros... y la veleta que se erguía en la cúspide está rota a balazos... El nivel interior del suelo ha subido m´´as de un metro, y solo capas tras capas de gravilla, lanzadas con premura, borraron las huellas latentes de la masacre...
Es un campo de muertos, cuyas paredes, casi tan elevadas como las del "Cementerio de los Alemanes" en tierras extremeñas... y que también se comban hacia afuera... y los "gavilanes" y las alambradas restantes están curvados desde dentro hacia afuera.... Allí, sin embargo, crecern las flores, y las hierbas, las malas, pues nadie las riega...
La sigo una vez más, y con una media sonrisa, me muestra su mayor obra... Los mensajes de amor, los corazones trazados por manos adolescentes del cercano instituto... que de alguna manera devuelven, cada ocaso, la vida a los muertos... y a ella... la Guardiana de los muertos de ambos bandos... Si no se hizo nada antes de cerrar el segundo osario, allí continuarán muchos de los restos, igual que las huellas de las balas por doquier...
La triste Guardiana parece esfumarse... mientras que es el mundo el que se materializa a su alrededor... y casi podrían escucharse, en los omnipresentes gritos de los córvidos que nos han acompañado en todo el recorrido, las voces cascadas de los muertos...
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